Плохое освещение… Слишком мало свеч… Отец, их слишком мало!
Прости я не могу написать тебе письмо… Я так хотел! И не могу…
Я сижу за твоим столом, в твоем кресле, и мне спокойнее, мне правда легче… Всё также пусто и темно, но на мгновение я будто погружаюсь в прошлое.
Здесь, в твоем кабинете, ничего не меняется…Никогда! И то, что тебя нет, не значит, что у этой комнаты сменился хозяин… Нет! Я никогда не посмею занять твоё место. Я просто сижу и будто ожидаю, что сейчас откроется дверь и ты зайдешь сюда… Устало подойдешь сначала к столику, где как и всегда стоит графин с вином, наполнишь бокалы… Всегда два. Хотя ты будешь один. Ты никого не ждешь… Просто хочешь почувствовать, что есть в этой комнате еще кто-то, тот кого не видим мы… И лишь ты знаешь, что «он» существует, «он» есть…
Опустошив свой бокал, ты не трогаешь, тот который стоит в ожидании такой же участи, твоим невидимым сожителем… Ты снова и снова пополняешь только свой, и смотришь в надежде, что хоть чуть-чуть содержимое второго бокала, наконец, убудет…
Но он всегда полон. Тот о ком ты знаешь, не хочет говорить с тобой, но почему? Ты наверное мучаешь себя этим вопросом… Чем же ты так его разгневал, чем же ты так недостоин его компании… А «он» всё продолжает молчать, не прикасаясь к так гостеприимно поданному тобой вину…
Даже графин в итоге становится пустым, а тот бокал по-прежнему полон… Ты садишься за свой стол, отбрасывая за плечи, мешающие пряди светлых волос и начинаешь бездумно перебирать присланные письма…
«- Так, а что здесь?...Снова Министерство!» - небрежно, даже с долей недовольства, не читая, откладываешь их в одну сторону…
« - А это? Блэки?…Нелепость!» - письма от маминой сестры ты и вовсе бросаешь в камин…
Тебе надоедает это однообразие… Изо дня в день, ты приходишь в свой кабинет, в поисках уединения, но не с собой! А с «ним», а «он» всё продолжает молчать… Он тебе не помогает, ни словом, ни жестом… А может быть «его» просто нет?...
Откидываешься на спинку кресла, ощущая томную усталость в ногах, протягиваешь их… Ты смотришь в окно… Уже за полночь, но спать ты не идешь, не хочешь…
Одно бесконечное желание терзает тебя, уже который год… Только чтобы «он» заговорил с тобой… Но бокал по-прежнему не тронут… И он всегда полон.
«- Драко…» - ты снова возвращаешься к разбросанным письмам на столе и наконец находишь, то одно… То, которое действительно согреет тебя и успокоит…
«- Метлу? Новую метлу?!...О, Мерлин! Сын, ты точно разоришь меня!» - но это не расстройство, нет!... И даже не сарказм… Ты улыбаешься! В первые за день..за неделю..за месяц, что-то заставило тебя улыбнуться!...
Не «что-то!» - ты снова бросил печальный взгляд на по-прежнему не тронутый бокал… А сын! Твой сын…
Мои письма никогда не отличались особой содержательностью… Ведь ты всегда учил меня четкому, краткому изложению своих мыслей и просьб. Пара строк не более…
Но ты продолжал держать в руке, листок с немного корявым, но уже таким похожим на твой, подчерком и снова пробегал взглядом, по написанным мной строкам… Такая малость и…
«…такое счастье, что ты есть… сын!…»
Ты говоришь не сам с собой… Ты говоришь «ему», тому кто так давно разделяет с тобой эту комнату и всё по-прежнему не милостив к тебе…
Но ты веришь… Отец… Ты веришь, что «он» тебя слышит. И пусть он не ответит…И пусть он промолчит… Зато он здесь и сейчас. Ты и «Он», и больше никого!
«- Завтра же надо купить эту метлу… А разве уже создали, что – то еще лучшее, чем у него уже есть? Надеюсь, что да. Драко, ну когда же ты повзрослеешь!...» - ты медленно погружаешься в сон, так и не покидая этой комнаты…
Потирая подлокотники кресла, я всматривался в изумрудную ткань покрывающую стол… Провел ладонью, по шершавой поверхности.. Нет, это не бархат…
Я снова зажимаю пальцами перо, обмакиваю его в чернильнице… Ну вот! Погасла еще одна свеча!
Отец…Их слишком мало!
Да, и что я теперь могу тебе написать?! Тебя здесь нет! И ты его не прочтешь… И как ты?!...
Я не хочу об этом думать… Мне просто больно за тебя!
Ты не прочтешь тех «лаконичных» детских строк, что так грели душу…
Я снова наклоняюсь над бумагой... Зачем? Зачем это всё! Ведь тебя здесь нет! Ты не прочтешь! И ты не улыбнешься в эту пустоту… Ты не улыбнешься «ему»…
Ему?... И почему я сразу не подумал?...
Вот, вот и погаснет последняя свеча… Отец! Их слишком мало!
Но я беру перо вновь, я вновь опускаю его в чернильницу…
Мой подчерк, ровен и красив… Я правда стараюсь, папа!... И я пишу…
«Вино было разлито по бокалам. Последняя свеча потухла, новых писем нет. Я выпил весь графин, а тот бокал всё полон. Отец, я тебя жду. Пожалуйста вернись. Я верю, что он будет выпит»
Сквозь полуночный мрак, я выхожу за дверь … И пусть тебя здесь нет… Но «Он» прочтет моё посланье и даже скажет…
« - Как ты повзрослел…»
Д.Л.Малфой
Прости я не могу написать тебе письмо… Я так хотел! И не могу…
Я сижу за твоим столом, в твоем кресле, и мне спокойнее, мне правда легче… Всё также пусто и темно, но на мгновение я будто погружаюсь в прошлое.
Здесь, в твоем кабинете, ничего не меняется…Никогда! И то, что тебя нет, не значит, что у этой комнаты сменился хозяин… Нет! Я никогда не посмею занять твоё место. Я просто сижу и будто ожидаю, что сейчас откроется дверь и ты зайдешь сюда… Устало подойдешь сначала к столику, где как и всегда стоит графин с вином, наполнишь бокалы… Всегда два. Хотя ты будешь один. Ты никого не ждешь… Просто хочешь почувствовать, что есть в этой комнате еще кто-то, тот кого не видим мы… И лишь ты знаешь, что «он» существует, «он» есть…
Опустошив свой бокал, ты не трогаешь, тот который стоит в ожидании такой же участи, твоим невидимым сожителем… Ты снова и снова пополняешь только свой, и смотришь в надежде, что хоть чуть-чуть содержимое второго бокала, наконец, убудет…
Но он всегда полон. Тот о ком ты знаешь, не хочет говорить с тобой, но почему? Ты наверное мучаешь себя этим вопросом… Чем же ты так его разгневал, чем же ты так недостоин его компании… А «он» всё продолжает молчать, не прикасаясь к так гостеприимно поданному тобой вину…
Даже графин в итоге становится пустым, а тот бокал по-прежнему полон… Ты садишься за свой стол, отбрасывая за плечи, мешающие пряди светлых волос и начинаешь бездумно перебирать присланные письма…
«- Так, а что здесь?...Снова Министерство!» - небрежно, даже с долей недовольства, не читая, откладываешь их в одну сторону…
« - А это? Блэки?…Нелепость!» - письма от маминой сестры ты и вовсе бросаешь в камин…
Тебе надоедает это однообразие… Изо дня в день, ты приходишь в свой кабинет, в поисках уединения, но не с собой! А с «ним», а «он» всё продолжает молчать… Он тебе не помогает, ни словом, ни жестом… А может быть «его» просто нет?...
Откидываешься на спинку кресла, ощущая томную усталость в ногах, протягиваешь их… Ты смотришь в окно… Уже за полночь, но спать ты не идешь, не хочешь…
Одно бесконечное желание терзает тебя, уже который год… Только чтобы «он» заговорил с тобой… Но бокал по-прежнему не тронут… И он всегда полон.
«- Драко…» - ты снова возвращаешься к разбросанным письмам на столе и наконец находишь, то одно… То, которое действительно согреет тебя и успокоит…
«- Метлу? Новую метлу?!...О, Мерлин! Сын, ты точно разоришь меня!» - но это не расстройство, нет!... И даже не сарказм… Ты улыбаешься! В первые за день..за неделю..за месяц, что-то заставило тебя улыбнуться!...
Не «что-то!» - ты снова бросил печальный взгляд на по-прежнему не тронутый бокал… А сын! Твой сын…
Мои письма никогда не отличались особой содержательностью… Ведь ты всегда учил меня четкому, краткому изложению своих мыслей и просьб. Пара строк не более…
Но ты продолжал держать в руке, листок с немного корявым, но уже таким похожим на твой, подчерком и снова пробегал взглядом, по написанным мной строкам… Такая малость и…
«…такое счастье, что ты есть… сын!…»
Ты говоришь не сам с собой… Ты говоришь «ему», тому кто так давно разделяет с тобой эту комнату и всё по-прежнему не милостив к тебе…
Но ты веришь… Отец… Ты веришь, что «он» тебя слышит. И пусть он не ответит…И пусть он промолчит… Зато он здесь и сейчас. Ты и «Он», и больше никого!
«- Завтра же надо купить эту метлу… А разве уже создали, что – то еще лучшее, чем у него уже есть? Надеюсь, что да. Драко, ну когда же ты повзрослеешь!...» - ты медленно погружаешься в сон, так и не покидая этой комнаты…
Потирая подлокотники кресла, я всматривался в изумрудную ткань покрывающую стол… Провел ладонью, по шершавой поверхности.. Нет, это не бархат…
Я снова зажимаю пальцами перо, обмакиваю его в чернильнице… Ну вот! Погасла еще одна свеча!
Отец…Их слишком мало!
Да, и что я теперь могу тебе написать?! Тебя здесь нет! И ты его не прочтешь… И как ты?!...
Я не хочу об этом думать… Мне просто больно за тебя!
Ты не прочтешь тех «лаконичных» детских строк, что так грели душу…
Я снова наклоняюсь над бумагой... Зачем? Зачем это всё! Ведь тебя здесь нет! Ты не прочтешь! И ты не улыбнешься в эту пустоту… Ты не улыбнешься «ему»…
Ему?... И почему я сразу не подумал?...
Вот, вот и погаснет последняя свеча… Отец! Их слишком мало!
Но я беру перо вновь, я вновь опускаю его в чернильницу…
Мой подчерк, ровен и красив… Я правда стараюсь, папа!... И я пишу…
«Вино было разлито по бокалам. Последняя свеча потухла, новых писем нет. Я выпил весь графин, а тот бокал всё полон. Отец, я тебя жду. Пожалуйста вернись. Я верю, что он будет выпит»
Сквозь полуночный мрак, я выхожу за дверь … И пусть тебя здесь нет… Но «Он» прочтет моё посланье и даже скажет…
« - Как ты повзрослел…»
Д.Л.Малфой